Грусть осенняя в каждом шорохе,
Липы голые на ветру.
Догорают в закатном всполохе
Письма старому Ноябрю.
Ох, и слаб уже, еле держится,
Кости ломит от сырости…
И совсем уж сейчас не верится,
Что из семени колос вырастет,
И что солнцем вешним согретые
Сквозь снега подснежники первые.
Ноябрем деревья раздетые
Ждут весну.
И мы.
С нетерпением.