Мольберт. Подрамник. Краски. Кисти.
И вот, уже на склоне лет
Я, здраво мысль свою подчистив,
Решился - напишу портрет.
В душе давно готов набросок.
Он, как всегда, везде со мной.
Когда-то, красотой неброской,
Ты покорила разум мой.
Пишу твои глаза-озёра:
В них всё есть - неба голубень,
Надежда и пытливость взора,
Наивность, вера без укора,
И даже лёгкой грусти тень.
Вот завиток волос за ушком
(Куда забрался, озорник!)
И прядь, что вьётся непослушно
И обрамляет нежный лик.
Ресниц пушистых опахало,
Бровей две тонкие дуги...
Что ж, интересное начало,
Но втОрить ли как у других?
А чтоб мир внутренний раскрылся
Как глубину всю передать?
И что бы проявились крылья
Мечты, сумевшей явью стать?
Как оттенить набором красок:
И благородство, и напор;
Решимость с материнской лаской;
Заботливость и даже встряску;
Любовь и верность с давних пор?
Но узок круг моей палитры.
Я обращусь, мысль предварив,
К стихам, где слово не избито,
Где чувство маслом не размыто,
В венок сплетая ленты рифм.
Портрет готов. От счастья пьяный
Я эти строчки ей прочту,
Своей единственной, Татьяне,
Осуществив свою мечту.