Моя осень со вкусом вина, что из крымских подвалов,
Где уже по утрам обжигает ночною прохладой.
Где струится янтарная жидкость на хрупкие стенки бокалов,
И на тонком стекле её губы рисуют помадой.
Взгляд любимый лишает меня непорочности,
Лезет в душу опавшей листвою, цветным утешением.
Через год или два ничего не изменится, повторится всё в точности,
Буду пить я вино, наслаждаясь её возвращением.
Моя осень со вкусом вина,
С шумом моря и криками чаек.