Люди так любят свою мечту. Так искренне и чисто мечтают. Их мечта так идеальна и понятна. Она похожа на хрустальную вазу,на которую упал первый луч утреннего солнца. Он искрится в прозрачных изломах изящного обрамления вазы,которую сотворил сам мир,сама природа,сам Бог. От нее невозможно оторвать взгляд. И кажется солнце входит в самую душу человека,заставляя всё внутри его ликовать в исходящих из человека блёстках любви.
Человек так любит свою мечту о счастье. Что с неистовством обреченного прячет ее от всех..боится,что кто-то разобъет его хрустальную вазу. И никогда не допускает свершения мечты в реальности.
Даже если она происходит. Человек иронизирует и скабрезничает,стараясь отдалиться от происходящего у него на глазах чуда. Придает ему простые и примитивные свойства. И убивает его,страдая,как если бы убивал своё дитя. Но,находит в себе силы смеяться и втаптывать в грязь свою душу. Надевает маску цинника,бывалого человека. И убивая мечту,убивает своё сердце. Выходя из этой схватки,победителем собственного счастья. Становясь грубым,глупым,толстокожим животным,способным только и..топтать, превращая в пыль чужое счастье,так как он уже уничтожил своё. Ненавидя всё вокруг и придавая всему,что хоть каплю похоже на его мысленное счастью,скабрезные и непотребные формы..иронизируя и ёрничая над теми,кто еще не потерял мечту.