Треплет ветер сотни паутинок,
Шёлком вышивая тёмный сад.
На дождём рисованных картинах
Яблоки забытые висят.
Всё здесь так торжественно и чисто,
Как бывает только в листопад,
В миг,когда дождиное монисто
Падает на землю сквозь закат.
На тропинке след чужих ботинок
Уж затянут непрозрачным льдом;
Под зонтом из вымокших былинок
Спит продрогший муравьиный дом.
А над садом лёгкий красный шарик,
Вырвавшись из чьих-то тёплых рук,
Ярким пламенем среди пожарищ
Замыкает завершённый круг.