Как миг перечеркнул года разлуки,
написанные смерти угольком,
где в каждой строчке, в каждом шаге - мука?
Цветёт фиалка на платке твоём...
Смеёшься - стены прошлого камнями
сминаются, крошатся в пыль у ног -
и бабочкою обратилась память -
фальшивая, - вспорхнувши за порог.
Кладёшь ладони мне в ладонь - вот правда,
всё вопреки в ложь верившей Земле:
она надгробие устроить рада
и спрятать ото всех твой лёгкий след.
Лишь миг - и жизнью флаг из пепла поднят.
Платок с фиалкой вновь себе берёшь,
он зря пылился у меня в комоде:
что от тебя лишь он остался - ложь!..
Когда-то миг так мир мой опрокинул:
душа, с душою сшитая, - зола,
смех неба, но, один в земной пустыне,
не верил я, что ты на век ушла.
Платок сжимал - как амулет, как пропуск,
ключ - оставалось отыскать замок.
Не дал мне сотню раз сорваться в пропасть
твоих духов следы хранящий шёлк.
Миг - и платок стал фоном встречи нашей,
фиалки меньше - гордый небосвод...
Ты любишь, как и я, и мне не скажешь,
что я - проснусь, что всё - наоборот.
...-15.11.2020