Простому Ка сегодня повезло!
Большого Бу сегодня день рождения!
И Ка к Большому Бу приглашено,
Ведь пишет Ка о нем стихотворения.
Вот вышел Бу. Уселся так на трон
И, смех прогнав, что короток тот больно,
Большому Бу Ка сделает поклон,
Но так, слегка небрежно и фривольно.
Конечно, как же, он ряду в десятом,
Пред ним лишь те великие стоят,
Что начинали с Бу еще когда-то,
Входили в боевой его отряд.
А позади его стоят иные,
Кто близок недостаточно пока,
В ком есть сомнения у Бу или блатные...
Кто нужен Бу, но не пришли еще срока.
Вот потому, чтоб дать понять безродным,
Что он, Ка, сам из круга мудрецов,
Дай и скажи: я Бу являюсь братом сводным,
Я из плеяды тех же молодцов.
Я сам, я смог, всего добился,
Я сочинил на 100 страниц трактат.
Не по расчету, так сказать, женился,
Не подставлял иным холеный зад.
«Я» прозвучало очень четко.
Я сам... Я смог... Я! Разнеслось вокруг!
Я лучший, я умней, я соткан
Из царских нитей. Я элиты круг!
А... Все понятно, скажет челядь,
И сразу шепотом, как водится у нас,
Бу донесли... Мол... Эта пелядь
Всего добилась, но без Вас.
Подарок Бу у каждого сготовлен,
Но сам Великий любит лишь сюрприз,
И потому намедни изготовлен
Был аппарат, чтоб утешать каприз.
И аппарат чудесен! Право слово,
Все с инкрустацией, редчайший вид кости.
Уж вся толпа так буйно ликовала...
Раз гильотину Бу смогла преподнести...
Так водится у нас, что наш правитель
Достоин тех, с кем пищу делит на земле...
С кем вместе государства китель
Он сшил, сражаясь в войнах на коне.
Бу не оставит что-то в стороне,
Бу видит все и тихо надзирает,
Бу хоть и мал, но точно на коне,
За всем Бу смотрит и все понимает.
Ты! — скажет Бу, персты на Ка уткнув.
Я? — внемлет Ка. Ты! Ты, иди, скотина.
И бледный Ка, и глазом не моргнув,
Окажется вдруг там, где гильотина...
Нет, я не тот... Я сочиняю стих
О том, как ясен лик твой, повелитель.
И скажет Бу, рукой лицо закрыв:
Что, тут у нас возник еще один мыслитель?
Что, это так? — запросит он толпу.
Что, есть еще, кто думает помимо?
Меня! И погодя толпа воскликнет: Бу!
Ты! Только ты лишь думаешь о нас неутомимо...
Вот то-то же... И нож, звеня, упал,
Толпа сама отдернула держало.
О Ка! Как точно ты сказал:
Так много лет, но жизни очень мало.
Мораль проста. Коль не написан стих,
То время зазнаваться не настало.
Молчи... смотри вокруг, чтоб чей-то чих
Творения мысль случайно не прервало.