Ты идёшь по дорогам, по рифмам, по нотным страницам,
Ты герой ненаписанной книги, что полночь снится
Глупым школьникам (сердце, одумайся, плюнь и не верь)
Ты тропа, по которой никто не пройдёт без потерь.
Право выбора, право себя протащить через строки,
Чтобы стать тем, чем стать. Ты - обычный, простой, невысокий,
Человек человеком. Хотелось бы супергероем,
Но выходит попроще, с реальностью сложно поспорить,
И остаться с победой. С побе... Что? Да ладно, забей!
Ты - всего лишь история, сказка, закрытая дверь,
От которой ключи потерялись назад как столетье.
Это просто, как азбука, комикс, как сделка со смертью:
Ты ей честь или совесть, мечты, что лежат за душой,
А она тебе - век, ну, чуть больше, процент небольшой.
А потом - просто скучно. До жути, полночного воя.
Ты один в этом мире, никто не придёт за тобою,
Ты остался ни с чем. Дом и паспорт, профессия, имя...
Ты ли? - зеркало в ванной смеётся заливисто - Ты ли?
Заблудился. Остался осколком потерянной сказки.
Что ж, что было - то было, а прочее - мистика, маска,
Просто надо прожить, пережить, пере- прочее... Что там?
Жизнь - гамбит, вроде так? Разыграй, как сумеешь, по нотам,
Или клеткам доски, или - плитам парадного зала.
Не свихнуться с тоски - это много? - ничтожнейше мало.
Стать героем, маньяком, политиком, первым из первых.
Это просто игра, не на струнах, допустим - на нервах.
Надо просто суметь добежать до канадской границы,
Надо просто увидеть дорогу свою сквозь ресницы -
И шагнуть, остальное неважно: за кадром, за строчкой,
За бессонною кухней, оставленной позднею ночью...
А по снегу следы босиком, словно вязь многоточий.
Ты сумеешь, конечно сумеешь, коль вправду захочешь...
А потом - это будет потом, да и, в общем, неважно.
Там края без тебя погибают, как поле от жажды
Без июльского ливня, там тропы, дороги и тракты,
Там смеётся полуденный лес: Ты вернулся обратно!
И кабатчик кивает в таверне: Эй, здравствуй! Ну, как ты?
И горчащее пиво, и воздух - малина и мята.
А былое - как занавес, будет всё падать и падать...