Дождик...
Мокрые дорожки,
чертят капли на окошке,
по холодному стеклу.
Грусть —
что яблоня в цвету...
— сладко,
метко говорит...
И легонечко болит...
Об оранжевой морошке
на белеющей пороше...
И о том,
что птичий клин
скрылся в глубине седин,
непогожих,
серых,
дней...
Что ему б, лететь быстрей!..
Осень...
Радость или грусть?..
— не пойму..., не разберусь...