Ложился иней лунной проседью
На доски старого крыльца.
К окну прилип холодной осенью
Овал измятого лица.
Бескровных губ изгибы встывшие
Во льды запавших серых щёк,
Устали жить. Молчат забывшие
Стекла замёрзшего ожог.
Морщины резкие надбровные,
К столу! Бумага, ручки скрип -
Артритных строк в полоски ровные
Вплетает мысли злой старик.
Не от любви - от одиночества,
От безголосия души
Страдает... Льёт своё пророчество.
И вновь к окну молчать спешит...