Осенний ветер хмуро ветви клонит,
Вновь предстоит мне ноченька без сна.
На предвечернем сером небосклоне
Застыла льдинкой бледная луна.
Я подойду к плетню, замкну щеколду,
И устремится вдаль усталый взгляд.
Здесь каждый вечер я стою подолгу,
Тайком вздыхая, грустным думам в лад.
Лишь год назад здесь мы стояли двое,
Листали книгу прошлых лет и дней,
Теперь живу единственной мечтою –
Дождаться в гости внуков и детей.
Семьи дружнее не было на свете,
Всего достигли праведным трудом.
Нас год за годом радовали дети,
Потом и внуки заполняли дом.
Но твой инфаркт – ножом, вонзённым в спину,
Рассёк той ночью надвое меня,
Отняв души и сердца половину,
Вдовой оставил плакать у плетня.
И сын, и дочь со мной погоревали –
Умчались в город... Опустел наш сад.
Терзают одиночества печали,
Но, благо, дети пишут и звонят.
Поглажу нежно тонкий ствол берёзы:
– Всё понимаешь, милая моя!
И, уронив листочки, будто слёзы,
Утешишь душу, ветви наклоня...