А он кружится и кружится...
Но он не ляжет этот снег.
Так скоро с грязью он сроднится,
И остановит праздник бег.
Он восхищение рождает,
Парадно в воздухе кружась,
Но сожаленье вызывает,
На землю грязную ложась.
Мечты, мечты... и вы роитесь
Нарядным призраком в умах,
Но часто болью отрезвитесь,
Когда проявитесь в делах.