Мне страшно, ничего не напишу,
Но пара рук, что связаны с висками,
Здесь льют слова,
Слова сбегают сами,,
По лестнице, которой я спешу.
Спускаюсь, отчеканиваю бег,,
И обернусь, здесь был меня прохожий,
Истории из прошлого, похожий,
На тысяч сто и новенький ковчег,,
Здесь волны или блик из ряби в свет,
Здесь ночь ещё иль близится рассвет,
Мне страшно, ничего не напишу,,
Ни облачка с небес не расскажу,,
И возвращаюсь в лестницу
Из дум,
Которые никак не завершу...
Мне страшно, но не слишком,
Я скажу,
Ведь слов поток,
То не реальный мир,
А созданный, чтоб
Был и мир, и миф,
Реальнее, чем поручни,
Стояк, и пальцев бег,
И написанья факт.