В нём не ярость бесится и не злость -
Нет обиды в нём никакой ничуть.
В нём – тоска о том, что не удалось,
И она ему разрывает грудь.
Так болит внутри, как за много лет
Никогда ещё не болел душой.
По ночам в тиши видит яркий свет,
Слышит волчью песнь да курантов бой.
Он в мечтах своих так возвысился,
Что совсем забыл о себе самом,
Что теперь живёт он на выселках,
И травой зарос его ветхий дом.
Сколько вытерпел на своём веку,
Чтоб в один момент вознестись на трон,
Чтобы в жизнь вписать и свою строку,
А врагам своим нанести урон.
Оказалось вдруг – всё совсем не то.
Ни к чему ему слава громкая.
Залатал дыру, починил пальто
И живёт себе, годы комкая.
Доживает жизнь, словно день с утра,
До полуночи пьёт хмельной крюшон…
Не сбылись мечты, а уже пора
Отправляться к прадедам на поклон.