***

Вчера ловил мешком свет,
Но без красного свет - не то...
Я рву рот, чтобы сказать "Привет",
А из глотки: "Виновен кто?"

Ты думаешь "марать" лист
Не мое, и не то пальто
Висит рукавами вниз,
И что дело - не дело мое.

Я убогих вином поил,
Я не ведал в тех душах зла...
Я тот мир не руками творил,
Для меня не мозоль - слеза!..

Разве хочешь, чтоб мысли в кость
Превратил, и, убив себя,
Шел бы рядом с собою врозь,
Лишь мирское боготворя?

Я не то, чтобы против вен,
Полосуют те руки что,
Но бросаться делами в тлен
Не согласен! Кость - не мое...

Ты попробуй увидеть свет,
Что в глазах моих еле горит.
Ты раздуй его - мир не бренн!
Ты увидишь, что он - творит!

Так доверься же мне - Мать детей!
Докажу, что не бес, не плут!
Не костяжки ведь гроздью ветвей
Под окном твоим нежно поют...