тополя на пригорке, как мокрая вязь,
опустившие в землю ладони.
у нас с ними и осенью тесная связь,-
одиночество, в тесном вагоне.
где ветра отнимают мечты, палачи,
и с утра на душе боль и слякоть.
и вонзаются ветки, как будто мечи
в наши души, как сладкую мякоть.
где бросаясь словами, - люблю и прости,
одеваем нескладные маски,
надевая на строки стихов асорти,
прикрепляя к телам на завязки.
я устал словно тополь метаться в ветрах.
я прирос этим телом к асфальту,
где шагает осенний любви падишах,
как по влажному, мокрому скальпу.
мы с тобой никогда в ней не будем враги,
ведь любовь просто так не даётся.
и шагаем по миру слугами слуги,
ища в каждой душе это сходство.
мы не будем врагами, мы будем песком
что просыпется в боль без остатка.
а найдем,
то внезапно от счастья уснём
безвозвратно,
глухой
опечаткой.