Ты говорил пройдут дожди,порвёт апрель седые тучи.
И пепелище догорит, затянутся глаза болот зыбучих.
Растает надоевший снег на сером макинтоше улиц.
Пробьёт асфальт смешной побег, чтоб снова зацвести в июле.
Ты говорил о суете, взволнованно, и что-то снова о погоде.
И сонно плавилась свеча на стареньком хромом комоде.
Надеждой призрачной в ночи, мелькал огонь от сигареты.
И на мгновенье вырывал из тьмы ночные наши силуэты.
Слова клубились, словно дым, и заполняли все пространство.
Но, ты случайной картой был в колоде моего пасьянса.
За шторой спрятался рассвет, не оставляя шанса ночи.
Так сложно говорить с тобою о тебе.
А впрочем ...