...и солнце послевкусием дождя
смородиною белой вызревает.
И рябью ветер в гладь пруда впадает,
остатки туч из неба уводя.
И тают звуки скорых поездов
мороженым, стекающим в гортани,
и город, отражаясь в котловане,
похож на стаю синюю китов.
И всё совсем иначе, чем вчера,
где ты был жертвой мирового сплина,
когда болтался жертвой карантина
на кончике бикфордова шнура...