Гению порой довольно трудно
Написать хорошие стихи,
Чтобы человек забыл про будни
И про повседневные грехи.
Так легко заплакать, что несчастен,
Что в душе ты черный антрацит,
Тяжелее быть с пером, как мастер,
В словесах из кружев как пиит.
Мир поэта — сетка из отдушин
С шоковым понятием "Контраст",
Быть простым в общении с чинушей
И с простолюдином каждый раз.
Суицид лежит в рубине красном,
Смутная угроза в красном сне,
В золотой оправе сладострастной
Страсти зверь лежит на самом дне.
Я, на рельсах боли, в стыке дрожи
Положу рубин на вирджинал,
Истину в поэзии, быть может,
Фауст Гёте только распознал.
Свет и тьма в рубиновой границе
Выльется неслышно из прорех,
Лавой рифм кипящих заискрится
И тогда... ослепнет человек.