Твои стихи стали слабы и вялы,
проще говоря, у них сточились клыки.
Раньше металась - искала гавань,
но теперь наконец-то решила приплыть.
Твои стихи переливаются солнцелучиями.
В них ты снова и снова признаёшься в любви.
Говоришь - новый твой единственно лучший,
и вы лавируете, как корабли.
Я так давно не говорил слов типа «люблю»,
Что они почти что исчезли из лексикона
Мои стихи - антонимы слова «в раю»,
Твои - почти что иконы.
Мои стихи настолько переполнены желчи,
что я их почти что уже не пишу.
Они, как в кармане застрявшая мелочь
и как нераскрывшийся парашют.
Мои стихи - все равно, что блевать на кеды,
все равно, что курить последнюю до бычка.
Они - вкус проигрыша, а не победы.
Они - брошенное невзначай «пока».
Нет, поэту вовсе не нужно страдать,
и не надо улыбку на бледных губах так корчить,
но почему-то твои стихи - благодать
А мои стихи - это кортик?
Мои стихи показаны флажным семафором
с борта огромного корабля.
Он уйдёт - позади от линкора
остаётся сухая земля.
Не подумай, я сам выбрал путь, не завидую.
Капитан уводит линкор дальше в море
Там говорят на других языках: "and you?"
И шхуны качаются при каждом прибое.
Мои стихи записаны азбукой Морзе.
И слов уже почти что не .-. .- --.. --- -... .-. .- - -..-*
Я знаю, что зато теперь ты не мёрзнешь,
тебе есть с кем греться и спать.
И теперь, я знаю, ты в тепле и комфорте,
И дальше будешь признаваться в любви
Я мёрзну в море, но зато мои стихи - кортик,
а у твоих сточились клыки.
* (разобрать)