В жару порой и солнце стынет,
Как старый умирающий король.
Я волочу свой крест в пустыне,
И этот крест – тревога, грусть и боль.
И я давно уже не знаю,
Что лучше: лютый холод или зной,
Но я, увы, не выбираю
Дары земного мира под луной.
Я у небес прошу отныне
Хоть иногда счастливых лёгких снов,
Чтоб обратилась в сад пустыня –
Мне слишком не хватает в ней цветов.
Я устаю от этой боли,
Но волочу свой крест – о тяжкий труд!
Есть на земле чужие роли,
Но нам их никогда не отдадут.