стараюсь изо всех но ничего
не получается
Писать об осени все равно, что писать о море – заведомо обречено на провал. Во-первых, всё лучшее уже давно сказано отцами, а во-вторых ты всё равно повторяешь одно и то же: «море-море, волны-волны, берег, чайки и т.п.». Вот и с осенью такая же история: «осень-осень, ветер-ветер, осень, жёлтая листва» - ничего нового.
о тебе сказать
мне нечем затаив дыхание
я медленно ступаю через шелест
и блеск
Вообще осень в принципе не чревата никакими необычайными открытиями, неожиданными поворотами сюжета, каждый год это одно и то же повторяющееся событие, эта пьеса сыграна уже не раз и даже не тысячу раз – сюрпризов ждать не приходится. От моря – тоже. Морем разве что можно добраться до очередной суши и там уже открыть что-то новое, можно ещё отыскать необитаемый остров, которого нет ни на одной карте, но само по себе море не блещет драматургическими новшествами. Есть некоторое разнообразие, конечно, в диапазоне от бури до штиля, от серого до ультрамарина – но всё это разнообразие ожидаемо и предсказуемо.
осенние деревья
старинные напоминают фрески
почти осыпались но то что сохранилось
несёт в себе всю силу целого
«Осень – это такое золотое море, его нужно переплыть, чтобы оказаться на северном полюсе года» - разве что такими приёмами можно пользоваться, чтобы якобы оригинальными метафорами и приторно-красочными олицетворениями попытаться скрыть от глаз читателя главное – отсутствие литературного действия.
осенние деревья
и здесь и там
одной ногой
Кстати море ещё куда ни шло, оно хотя бы постоянно на месте, находится там где ему полагается быть, и, скажем, если ты фанат, то можно до конца своих дней просидеть на дне в батискафе, изучая преломление света, целебные свойства кораллов, разглядывая присоски моллюсков, исследуя расщелины и рифы – и всё равно не хватит времени ни в чём как следует разобраться. А осень? Осень скоротечна, точнее даже мгновенна, сиюминутна, её прелесть как раз-таки в том, что она проходит.
все поры наполняет через все
сочится щели
свет прощальный ветер треплет
распущенные волосы и ветви
и опадающие
мысли
И вообще, есть места на земле, где царит вечное лето или наоборот устроилась сплошная зима, а вот вечной осени нет нигде, её и не может быть вечной по определению. Такая уж у неё особенность. Осень мимолётна, как ни пытайся её ухватить – всё напрасно, ничего не выйдет, и скорость этой мимолётности только увеличивается пропорционально усилиям и желанию её ухватить. И в этом плане осень тоже ну совсем как море - как отпуск на море.
смерть листа
коснётся робко глянет на просвет
на нос нацепит старые очки
без дужек пробежит по жилкам взглядом
беззвучно шевеля губами и…
Короче говоря, писать об осени не нужно и даже почти вредно, это практически профессиональный моветон. А не писать – невозможно. Потому что переполняет, потому что глаз невозможно оторвать, а еще, потому что до боли кажется, что на этот раз уж точно конец и больше это (хотя ты знаешь все, что будет от начала до конца, ты сам видел это уже столько раз, и знаешь, что ничего нового не произойдёт и всё равно) ошеломительное представление не повторится.
как достойно и безропотно они
умеют принимать сухую участь
и гибель обращают в танец
К слову – все же смотрели «Достучаться до небес», так вот продолжая нашу аналогию предположим, что один из главных героев на самом деле никогда не видел осени (ну не знаю, живут они пусть в краях где вечное лето и пальмы с зеленью) и вот весь фильм они направляются туда, где есть эта самая осень, в какие-нибудь наши края, почему бы и нет. Я к чему – да вы просто вообразите, какой это будет финал! Только по-настоящему, серьёзно, отвлекитесь сейчас и представьте себе эту финальную сцену, переместите героев с морского берега на кромку берёзового леса – на берег осени… И один из героев видит это всё впервые, и ветер срывает листья, и он заваливается на бок – да что я разжёвываю! Просто представьте…
скорей всего давным давно
кто-то заметил: слишком очевидно
и написал а если нет что странно
то надо непременно написать
а если да напомните при встрече
кто автор
осень – Мона Лиза
И каждый раз это мука такая – и сам видишь, что не то, не те слова и не в том порядке, и не зацепит, и не прошибёт – и не цепляет, и не прошибает - да тебя самого не прошибает, и сердце ноет от переизбытка впечатлений, от краткосрочного великолепия и недостатка средств для выражения и передачи. Хорошо бы однажды сообразить: осень сама по себе не тема, а только повод для начала разговора.
мне многословному неплохо бы учиться
молчанию у листопада
Впроброс: если Август имя императора, то Октябрь – однозначно имя поэта. Как мы говорили по щегляне: «тьфу, запечатал», то есть забил, застолбил это имя за собой для какого-нибудь будущего сочинения, вы свидетели.
я всё сказал
и ничего не получилось
Так вот, поэтому я сразу сдаюсь, пасую, оставляю даже малейшие попытки, снимаю шляпу, признаю своё поражение, посыпаю голову пеплом - в общем, делаю всё, что положено делать в таких случаях, но послушай: я знаю, что мне тебя никогда не поймать, не объять и не выразить, я знаю, знаю, знаю, но
позволь мне Осень быть твоим Кусто
разреши без конца
повторять твоё имя.