Я не поэт, который по ночам
Зачитывает Пушкина тайком.
Я тот поэт, который по утрам
Заваривает кофе с молоком.
Я не поэт, который для обид
Разжечь готов последние дрова.
Однако, совершая суицид,
Пишу стихи о том, что я жива.
Я не поэт, рисующий людей,
Описывая каждого из них.
Мои картины брошенных дверей
Открыты для потерянно чужих.
Я не поэт, сидящий допоздна
За строками высказыванья злоб.
Я верю, что людская глубина
Запрятана на улицах трущоб.
Я не поэт. Да, чёрт возьми, не я!
Соорудив дорогу до сердец,
Я не поэт, я мостник и швея,
Людских проникновенных слов ловец.
Меня убьют, не выдав на печать,
Меня убьют под пламенем газет.
Простите, не хочу вас огорчать…
Однако я не та, что вам - «поэт».