Я памятник себе... Не так, как Пушкин строю...
Не просто столп, а длинный шест. При том,
Топтаться там я вам и не позволю.
Собаку вызову. Ну, а при ней - ОМОН.
Не славы ради… Для отдохновенья,
Замыслен мною сей великий труд…
И, чтоб не вспоминать мне те мгновенья,
Девчонки вон, во флигеле живут.
Да, Пушкин гений! С этим я не спорю.
И я не лыком шит, вот только не черняв.
Но бледность кожи я чулком прикрою,
А лысину - парик на ней приняв.
Ведь, он же хитрый, в чем и сам признался,
Чей он там сын, как весь честной народ.
И, как он там себе ни зазнавался,
В дворянство вляпался. Не подфартило. Вот…
Но, что поделать? Есть на Солнце пятна.
Он человек, не Бог, как ни крути.
Не забирать же звание обратно?
Ему со мной, к тому же, по пути.
Я вот не выбрал, кто ж нам третьим будет?
Вдвоем нам как-то, все же, не с руки…
Народ не примет, может, и осудит...
Мы ж гении, не геи — мужики.