Томимый будней серой краской,
Терпел поэт своё фиаско.
Сполна испил бокал печали -
Идеи, нынче, не звучали.
- Гляди, - Фантазия твердит,
- Хозяин наш каков сердит!
Он хочет оду сотворить -
Успех великих повторить!
Ты, вдохновение, ответь -
Не стыдно столькое хотеть?
- Гляжу, исписан черновик,
Но я идеей не проник.
Сегодня лень - моё перо,
Сполна уж мной сотворено.
Поэт пусть пишет оду сам,
Ему коль это по усам.
Лист за листом - слова пустые,
Крючки и точки, запятые...
Поэт талант свой исчерпал.
Таков судьбы его финал.
Минули дни, часы летели,
Рождаться оды не хотели.
Но грешно всяку Вдохновенью
Поддаться лени сновиденью.
- Готов сегодня я творить,
Готов людей боготворить,
С восторгом жизни воспевать,
Поэт мой, можешь приступать!
- Ну я не знаю, как и быть,
Мы можем завтра повторить?
- Полна Фантазия проблем,
И не до оды ей совсем,
Она сегодня разыгралась,
В иных идеях затерялась.
Уж в тартар канули года,
Осталась прежнюю беда -
Поэт не дружит с головой.
Ушла Фантазия в запой,
И Вдохновение молчит,
Лишь редко образы мычит.
Ушёл и всякий интерес -
Его прогнал поэта стресс.
Но стоит руки опустить -
Решит Фантазия служить.
И в неожиданный момент
Шлёт Вдохновение привет.
Но славы ода не познает,
Её читатель не признает.
Ведь нынче тех, кто в ней воспет,
С десяток лет в живых уж нет.
Их автор тоже позабыл,
Но оду миру подарил,
Закончив труд упорный свой,
Счастливый, шёл на упокой.