Я Алису не знаю. И даже ни разу не видел.
Её образ — не боле, чем воображения плод.
Но я чувствую, как, в тёмной келье в безмолвии сидя,
Она дышит, грустит — и душа ей сонаты поёт.
Я не знаю Алису — и это, конечно, неважно:
Ей уютно живётся ведь в сердце моём всё равно.
Но я чувствую, что, когда встречу "случайно" однажды,
Она скажет, что знает меня уже очень давно.
Я люблю её, как любят дети счастливые сказки,
Посвящаю стихи ей, хотя ею вовсе не люб.
Но я чувствую, видя её без одежды, без маски,
Запах нежный волос, и тепло её ласковых губ.