Осенние листья шуршат под ногами,
Цепляясь за землю, взрываясь пластами,
Как будто прожитого лета им мало,
Опять бы на ветки, еще не устали.
Дубовые листья солидней кленовых,
Им ведомо будто заветное слово,
Плотные, словно стариный пергамент,
Готовы венком стать к торжественной раме.
Кленовые тоньше, резные так разно,
В своем пятипалом полувсезнайстве,
От алого до желтизны чуть лимонной,
Крошатся, дробятся в пустом и подробном.
Вспыхнут листочки и выдохнут пламя
Под каплями жалкими, как подаянье,
Дождей моросящих, окаменело
Золою осядут темной, нелепой.
И только трава зелена безупречно,
При участи низкой небыстротечна
Ее изощренная незащищенность,
Щетиной недельной, что стелется в рощах.
Ей ведомы смыслы долгих морозов
И савана мягкость у снега на соснах,
Сугробы, в которых тепло и нестрашно
До дня, когда будет земля нараспашку...
Но солнце не сможет зайти на востоке
И листьев век краток, мы тоже не боги,
Сгораем под ветром осенним бесстрастным
И только трава сохранит нашу сказку.