Не музыка,
а эпилепсия,
поют неистово
ветра
и вспомнил
вдруг
сейчас
о Лепсе я,
всё так
и будет
до утра,
какие ждут
меня
последствия? -
ах, что за
странная пора,
я не могу
уйти
от бедствия,
хоть нету
худа
без добра,
жду чуда,
ну, а ветры
бесятся,
мне надоела
их игра,
прошу у бога,
как в Собесе я:
бог, дай мне
пенсию,
пора..
Не музыка,
а эпилепсия
и дождик
льёт,
как из ведра...