Утро. Рано. Хорошо.
Нет тоски - не мало,
Холодок слегка. Свежо.
Солнце в покрывало.
Всё закутано лишь нос
глупый проступает,
у меня к нему вопрос:
«Сон, когда растает?!»
Ветр играет льдинкой в дрожь,
взгляд, скосив в кадушку.
Осень ветряная всё ж,
душка-хохотушка.
С ней с утра вдвоём бегу,
наподдав в охотке.
Лишь сорока на лугу:
«Всем!!!», - орёт в три глотки.
Пруд подмёрз чуть-чуть, свежо,
плачут трясогузки.
Утро. Рано. Хорошо.
Прям таки по-русски…