Поэт утих. Перо давно не пишет.
О чём молчит он, погруженный в пену дней?
О том, как он устал толкаться в нише,
Как с возрастом ему становится трудней.
О том, как зрелость изменяет разум,
Как время с каждым годом ускоряет ход,
А тело постепенно входит в фазу
Бронзы, куда несёт цветы народ.
Когда был юн поэт с горящим взором,
То, Данко подражая, он вперёд бежал
Всем осветить дорогу без разбора,
А после вынимал из-под ребра кинжал.
Спина теперь болит. По этим болям
Он может предсказать грозу или метель,
Ему нужна сейчас свобода воли
Затем, чтобы купить какой-то экструм-гель.
Нет, время никого не пощадило,
И к этому необходимо привыкать,
Слова – фундамент, стены и стропила,
Поэту хочется их снова отыскать.
Ему не очень ясно, почему так:
Ему сказали «ток» в ответ на «тик»,
Не «так»... никто не знает прежних шуток,
Поэт молчит, чтоб не сорваться в крик.
Ему б не спину – душу мазать гелем.
Страдание утешив, разглядеть,
Как всё его нутро сияет белым,
И не бояться, дав себе гореть.
Он сможет людям рассказать о многом,
Лишь только прояснится голова,
И он прервёт молчанье монологом,
Когда найдёт те самые слова.
06.11.2020