Утро. Туман. Десятое ноября.
Скучный пейзаж застыл за оконной рамой.
В розовой неге тает вдали заря;
Вспомнилось: детство, девочка, голос мамы...
Серая грусть рассыпалась во дворе,
Сбросив листву, деревья стоят немые.
Где вы теперь, рождённые в ноябре,
В этот десятый день... Как вы там, родные?
Как вы теперь, рождённые из дождей,
Из серебра и шёлка густых туманов?
Как вам живётся в мире смешных идей,
Как вам живётся в мире густых обманов?
Дождь колыбельной песней звучал всю ночь,
Ветер качал дубы, тополя, и клёны..
Чья-нибудь кроха: сын, а быть может дочь,
Снова родился кто-то: дождём крещённый...
10 ноября