Один мужик мечтал писать поэзию.
Такую, чтоб слова в бетон ложились.
И он на поэтическую сессию
Отправился для разработки стиля.
Мастито-гепатитая профессорша,
Держа мундштук подчёркнуто небрежно,
Воспела, через ляжку ногу свесивши,
Свою к божественному принадлежность:
«Поэзия – вербальная эстетика,
Она от прозы дальше, чем от танца,
В эзотеричность истинной поэтики
Нет доступа голимым голодранцам.
Поэзия возвышенно таинственна,
Сложна и содержанием и формой.
А простота банальна и убийственна,
Дурное отклонение от нормы».
Наслушался мужик идейных лидеров,
Учившихся в продвинутых Европах,
Но что-то в их надменности обидело,
Он думал, сила в правде, а не в тропах.
Узнав про современные тенденции
И не почувствовав к ним интереса,
Он сформулировал свою сентенцию:
«Ребята, а идите-ка вы лесом.
Не нужно мне овалов и манерности,
Ни символов, ни зауми наростов,
Вот написать бы с рифмой и размерностью
О чём-то сложном так, чтоб было просто!
И не изображайте губки бантиком,
Стихи нужны не только для эстетов.
Долой приватизаторов романтики!
Даёшь экзотерических поэтов!»
Что будет дальше, нам пока неведомо,
Пути Господни неисповедимы,
Но не осудим строго непоэта мы,
Бог даст, и сами будем несудимы.*
05.11.20
* Я показывал эти стихи и этому мужику и этой профессорше. Он сказал: "Очень хорошие стихи, всё как про меня написано". Она сказала: "Кошмар какой-то! В этих стихах нет никакой поэзии!"