К Булгаковскому Мастеру решётку
Открыл Поэт отмычкой, со свечой
Прошёлся по палате, склянку с водкой
На стул поставил, спит он? За плечо
Хотел тряхнуть: в пижаме пусто – тело,
И как бы здесь, и как бы нет его.
Проблема, понимаешь…Оно село,
И голос ниоткуда: Вам чего?
Присел от неожиданности, выдал:
Да как же это? Шёл поговорить…
А Вы…того…не вовремя я видно,
Простите, Бога ради…уходить
Собрался было - встала в рост пижама.
Парит над башмаками, рукавом
На склянку указует: Ваша драма.
Вы тихо становились существом.
Со всех сторон гремел сердитый голос.
Кивал согласно молодой Поэт.
И липкий страх сползал на пол…боролось
Сознание с истерикой…на свет
Уставил взгляд, что мотыльком над свечкой
Дрожал, держа невидимую нить…
Затих тут баритон на пол словечке,
И молодой решается спросить:
А, правда, чтоб стать Мастером, Вы душу
У Дьявола оставили в залог?
Хотя, о чём я – выволочку слушал
Не видя Вас, а лишь пижаму – Бог
Такого бы, так думаю, не свяжет…
Простите-извините, склянка - Вам.
С судьбою сам сыграю, там - как ляжет
И карта, и дорога…в клетку к львам
Теперь не страшно…справился с испугом…
Свечу возьму – она Вам ни к чему.
На выписку с утра мне…и подруга
Готовит дом к приезду моему…
07.11.2020г. A-V-A.