Катренов холст распять на пяльцы
Неимоверно тяжело,
Слова — Летучие голландцы,
Летящих в пену, в аквилон.
Все это пафос неумелый,
Рука сжимается в кулак,
Увидев, как поэт дебелый
Калечит стих твой как сорняк.
Критиковать, конечно, легче,
Ведь моветон сейчас как тренд,
И толпы троллей словно глетчер
Стихи выравнивают в "нет".
В утробе грязного притона
Язык культурный не в цене,
Где говорят все на жаргоне,
По фене ботая во тьме.
А что в цене? Наезд и хамство?
Гнать контрабанду за кордон?
Из недр выкачивать богатства
Для срамных девок примадонн?
От Иоанна было слово,
Язык наш русский — не для слуг,
Но не понять тупоголовым,
Не объяснить, что он наш друг.
Культурной нашей перестройки
Нельзя вокруг не замечать,
Как сутенеров возле стойки,
На лбу их Каина печать.