Пусть летний ветер, не жалея сил,
Ворвётся в окна, поднимая шторы,
Как паруса. Ты сам меня учил
Быть победителем любого спора!
А как иначе жить, когда любой
Шаг по земле - маняще-неизведан?..
...Но в ЭТОМ споре - выигрыш не мой,
И можно ли - ЕГО назвать победой?
Должно быть, так же пригвожден к земле
Внезапно узнанным ты был на месте:
"ПОГИБЛИ ВСЕ! ОДИН ТЫ УЦЕЛЕЛ!"
Что мог ты думать при таком известье?..
Не о своём везенье - не о том,
Что делать без друзей по общим бедам;
Тоска по ним - пробудится потом,
А за оцепененьем первым - следом
Закрадывается - тоска ЗА НИХ...
Страх, что с тобой могло случиться то же...
И - жгучий ропот: почему в живых
Оставлен - я? Чем лучше - я?! За что же?..
Чем заслужил?! Ведь были среди нас
Достойней...
Утоляя будто жадность,
Тебя сосет несытая вина
И мягко отрезвляет - благодарность.
(Останется щемящее одно
Под сердцем чувство - как рубец на шее...)
Ту рвёшься разделить судьбу их, но
Желанье жизни - всех других сильнее.
У мертвых ты не вымолишь ответ -
Ради чего с тобою так случилось,
Но будешь помнить - как фаворский свет -
Что это - чудо и что это - милость.
С годами не сотрется след-упрёк
Себе же самому, сродни обиде, -
Тепло родное фразы: "Бог сберёг" -
И знанье: жизнь добрее, чем мы видим.
И, будто бы в опроверженье лжи,
Что чуда нет, - с тобою мы услышим
Когда-нибудь - что всё ж остался жив
Один из тех, кто был для нас погибшим...