Говорят: "Смерти нет, смерти нет, смерти нет, смерти нет".
Это только слова, а она поджидает повсюду.
Дед ушел на завод, вышла бабушка тоже куда-то.
На столе рядом с лампой зелёной – коробка конфет.
Если вспомню насыщенный вкус, то и смерть позабуду.
Черви, пики и буби – на крышке картонной квадратной.
Вот с ликёрной начинкой от "Пиковой дамы" привет!
Обвиняют, бубнят или крестят – сердцам нет возврата.
Шоколад долго тает, и память цепляется за
эту слабость и сладость. Когда закрываю глаза:
та же комната, тот же буфет – да не та, да не этот.
Серебрится обёртка – фольга на полу – лунный трепет.
Жизнь не сахар... Нет дома и в сквер переделали двор,
тополя все спилили. Отыграна драма. Разруха.
Ветер листья выносит, как письма из прошлого – сор.
На скамейке вся в чёрном о тайне бормочет старуха.