Себя не любит тот, кто не сейчас,
Кто в прошлом или будущем витает,
И в образе, придуманном подчас,
Себя он идеальным представляет...
Он тратит время на обман себя,
Играя роли тех, кого не существует,
Терзает душу, жизни смысл ища,
На деле, сам с собой блефует...
В фантазиях, как в облаках опутан,
Со временем, все исчезают враз,
Он начинает видеть... Ум распутан,
Кем он является и без прикрас...