Дождь разбудил. Шуршал в окно,
скрёб лапой и пальцами отстукивал лады,
и лил на землю потоки доброты…
А за окошком всё ещё черно.
Не более, чем ночь,
всё прирастая, приближает Йоль…
У осени не благостная роль,
её не превозмочь.
Унять, признать и поженить с собой.
Листом прикрывшись, перезимовать...
всё отпустив, февраль принять,
чтоб с первыми дождями стать иной…