Льется дождь,в полумраке.
И не видно, его!
Лес, уже, не во фраке.
День давно, а темно!
За окном Осень плачется,
никого не видать!
Всем природа расплатится,
потеряв благодать.
А трава в душу стелется,
изумрудным ковром,
только, видно, метелица
спрячет, все, под окном!
Все березки, как кружева,
ткут рассвет, поутру!
В ноябре я заслуженно,
как березки, замру.
Столбик спирта печалится
и опустится вниз,
Зима в пляску ударится!
Ей мороз гармонист!...
Борис Карабанов,