Плюс-минус пятьдесят моих сонетов
Запечатлели, как бы, облик твой
Не тщи надеждой, с помощью поэта
Выпендриваться вечно красотой.
Увы-увы, но как бы ни скрипело
В моей руке уставшее перо
Изобразить не может прелесть тела,
И редкое, по красоте, нутро.
Ты невообразимостью своею
Ломаешь мой унылый карандаш,
И, в результате, сумрачной аллеей
Бредёт за горизонт писатель ваш.
Поупражняйся, лучше, в ремесле
Клонированья копий на Земле.