Настрой же мне арфу, владыка ветров, царь Эол,
И пусть зазвучит она, власти моей не теряя:
В одном королевстве по воле людей иль богов
Жил Томас Правдивый, на арфе такой же играя.
Игру Менестреля услышать увы! не дано,
Но травы склонялись, где шёл он путём Оберона.
И, трижды смолчавший, он пел – и густело вино,
И вереска мёд, затаившийся в сказочных схронах.
Он пел об Изольде, чье тело лебяжье крыло,
И пел он о фее, что стала его королевой,
И был как Тристан… Только время текло и текло,
Семь раз обернувшись весенним и летним посевом.
И вновь у Элдонского дуба сидит он в тиши –
Провидец, мечтатель, Лермонт и Рифмач-сочинитель,
А дом разорён, из родных никого – ни души,
Но только от Слова с коня упадет осквернитель.
Провидцев боятся, где правду скрывают лгуны,
Но правда, как песня сливалась со звуками арфы,
Что пела любовь и была против всякой войны –
Ведь каждый для жизни рожден, будь ты кельт или варвар.
Настрой же мне арфу, владыка ветров, царь Эол,
И пусть зазвучит она, власти моей не теряя:
В одном королевстве по воле людей иль богов
Жил Томас Правдивый, на арфе такой же играя.