С утра занудный дождь горохом
Чеканил ритмы по стеклу.
Жена пилила: «Эй, Горохов,
Хорош дубасить по столу!»
И это в то, простите, время,
Как муж мелодии творит,
Маруся мне буравит темя,
И провоцирует гастрит.
И теща дочке едко вторит:
Мол, хватит мучиться фигнёй,
Мол, музицируй в коридоре,
А то мигрень, мол, у неё…
В душе извечная заноза,
Им не понять: я – МУЗЫКАНТ!
А не какой-нибудь Спиноза,
И уж тем более - не Кант…
В сердцах схватился за киянку
И, чтобы сделать «осаже»,
По батарее им морзянкой
Всё отстучал, что на душе.
Сыграл «аморе-либэ-либэ»,
Я был в ударе, но не груб…
«А вы ноктюрн сыграть могли бы
На флейте водосточных труб?»