Я вспоминаю с горечью эпоху,
Что наш язык податливый как воск,
Нагаром пропитался пустобрёхов
И потерял окраску, прежний лоск.
Поэтов нет, зато есть лит. тусовки,
Немного отдающие гнильцой,
В них споры, бесконечные разборки
И группировок бесконечный бой.
Одни клеймят разврат и вероломство,
И видят руку подлого Кремля,
Другие, что постарше, как масонство,
Бубнят, что плохо вертится земля.
Стихи читают матом, на жаргоне,
Мечтая, что создали раритет,
Но даже в дигитальном лексиконе
Не будет ни намека на их след.
Обычай нечистот Москвы кабачной,
Где за столом хозяин-демагог,
Пошлет сперва гостей к чертям собачьим,
Чтоб после их скрутить в бараний рог.
Кому нужна колючая сатира,
Стихи о бабах — высший пилотаж,
Не сотвори, поэт, себе кумира,
Поэзия — искусство, не багаж.
Услышать птиц и шорох махаона,
На цыпочках подняться, на вершок,
Без помощи дешевого бурбона
Литературный оценить итог.
В вертепе невозможны диалоги,
В нем слабых разрывают на куски,
Забыв о красоте и смысле слога,
Пуская в ход быстрее кулаки.