Тускнеют листья на ветвях,
День ото дня — лишь холодней.
И рук, осенняя свеча
Уже не может отогреть.
И в гулкой сырости лесов,
Остра как бритва, тишина...
Она меж чашами весов,
От всяких дел отрешена.
Тропиками блуждает дождь,
И сердце мыслит о своём.
Да на ветру, деревьев дрожь,
Блестит продрогшим хрусталём...