Летели беззаботные года,
В бачке чугунном теплая вода
Ласкала кожу маленькой руки,
На грядках земляные бугорки,
Кротовые проказы отразив,
Свеклу и репу прятали в грязи,
Когда из туч свинцовой бахромой
Лились дожди. И домик был тюрьмой
Мальчишке, чей полёт желал небес
Прозрачных. И пугающийся лес,
Манил туда, где ягод алый бок,
Дурманил и сворачивал в клубок
У жигулей, в брезентовом чехле,
Покуда спишь, учуешь свежий хлеб,
Что мигом раззадорит аппетит.
- Проснулся?
- Нет. Пока еще сопит. -
Отец и дед вступают в диалог.
И ты, вскочив, у бабушкиных ног,
Глотаешь чай из термоса и ешь,
Зелёный лук, что холоден и свеж,
Кругом грибы, и лето впереди,
И запахи еловые в груди,
Сжимают счастья медленный капкан.
Поляна, земляника и стакан,
Рога, что потерял сохатый лось,
И детство еще только началось,
И живы все.
Минуло много лет.
Отца и деда больше с нами нет.
Умолк тот лес, растаяли года,
А бабушка жива и молода,
Ей не нужны пилюли и врачи,
И в трубке телефонной зазвучит:
- Давно я не звонил, меня прости.
- Когда приедешь снова погостить?
Хоть мне острей наточишь старый нож.
У нас грибов в лесу - не соберешь.
И вижу я во сне и наяву,
Тех детских лет знакомую главу.
Отец и дед, за мной, а не с небес
Мне шепчут: "Просыпайся! Скоро в лес!"
28.10.2020
Антон Батанов