Трамваем режется рассвет,
Канючит Сашка.
Скучает дома старый плед
По обнимашкам.
Одолевает Детский сад,
Глаза мальчишки,
И время пятится назад,
Туда, где книжки.
Угрюмо стынет на столе
В комочках каша.
Как будто ведьма на метле,
Явилась Глаша.
И выметает позитив,
Ворча и скалясь.
А воспитатель, запретив
Самоанализ,
Читает Сашке про бычка,
Как про вампира.
В ее заляпанных очках
Вся бренность мира:
"Зачем качаться на доске?
Вздыхать при этом?"
Бычок висит на волоске,
И тьма со светом
Грызут румяные бока
И смотрят в оба.
Тугая пенка молока
Кусает нёба.
И не добраться пацану,
Сквозь гнев и пламя.
К реке, где полную Луну
Утопит Таня.
Ну, а пока его ведут,
Уснуть в кровати,
Чтобы с утра сказать: "Мы тут!
Скорее, Нате!"
И всё по новой, детский крик,
Всё те же лица,
И невозможно, хоть на миг,
Остановиться.
Стоят солдатики в углу,
Металл не прочен,
Мир рассыпается в золу
С утра до ночи.
И в кашу новые комки
Ложатся косо.
Все кроме Сашки дураки,
А он философ.
01.10.2020
Антон Батанов