Илье Будницкому
Придёшь домой, насквозь продрогший.
На кухне чай, корица, мёд,
а за окном ноябрь ропщет
и оком видит, но неймёт.
Погода хлюпает в ботинке,
простуда хлюпает в носу.
А смыслы ищутся в чаинке
и в душу медленно ползут.
А там царят одни потёмки,
туда не проникает взгляд.
Там что-то выстроил Потёмкин
каких-то ....надцать лет назад.
И, разливаясь по бумаге,
ползёт усталая строка
туда, где в точке много влаги,
а мысль послушна и легка.
А ты постой, её послушай,
и, может быть, её узришь –
Москва чужих Варшав не ищет,
и всё в ней гладь и даже тишь…