В предгорьях тумана завеса,
День осени нетороплив.
Сидит у окна поэтесса
И слушает новый мотив
Глаза прикрыв.
Проносятся образы роем,
Обрывки видений и фраз.
А кто станет новым героем
Не знает ещё в этот час.
Не в первый раз.
Порхают летучие строчки,
На лист не желая присесть.
Ни слова, ни буквы, ни точки.
Придут ли сегодня, бог весть.
И скоро шесть.
Шесть вечера – это не много,
Шесть вечера – это пустяк.
Зовет поэтессу дорога,
Но труден, порой, первый шаг.
Увы, никак.
В предгорьях тумана завеса,
День осени нетороплив.
Сидит у окна поэтесса
И слушает новый мотив
Про всё забыв.