Летит янтарная листва!
Златая осень пишет письма…
Что в них? Минуты торжества?
Немые нотки пессимизма?
Или сплошная чья-то фальшь
Лишила просветлений душу,
Неизмеримая печаль
Напомнила внезапно стужу?..
А может, Осень пишет стих,
Поспешно подбирая рифмы,
И, оживляя каждый штрих,
Творит возвышенные мифы?..
Шумят протяжно ветерки,
Богатством стиля восхищаясь...
И не листва, черновики
Летят шурша, перекликаясь…