Глотаем день за днём. Неделю за неделей.
В прихожей календарь опять уронит лист.
Мы ждём то Новый год, то новый понедельник.
И снова на потом откладываем жизнь.
Уставшая душа скупа на всплеск эмоций.
Осенний листопад не тронет струн её.
Креплёное вино, быть может, и коснётся,
Чтоб после придавить тяжёлым забытьём.
Рискуем не успеть к последнему трамваю,
Который никогда не ходит по кольцу.
Откладывая жизнь, мы поздно понимаем,
Что весь маршрут лежит к единому творцу.
К нам счастье не придёт – само и постепенно.
Возможно, будет ждать. Недолго, а потом
Растает без следа. И мир несовершенный
Продолжит этот рейс – как прежде день за днём.
Мы в этой суете сгораем, словно спички.
Без шансов на успех. Не пробуя спастись
От, в общем, безобидной, но пагубной привычки,
Где все мы на потом откладываем жизнь.